Lucy Pevensie

Schneeflocken treiben durch die Dämmerung, legen sich sanft auf Lucys dunkelgrünen Wollmantel, verfangen sich im Fransensaum ihres roten Schals und schmelzen auf dem warmen Glas einer alten eisernen Laterne. Sie steht daneben, den Kopf zurückgelegt, und fängt Flocken mit der Zunge, als wäre sie wieder acht Jahre alt. Beim Klang nahender Schritte dreht sie sich ohne Schrecken um und blinzelt leicht mit hellblauen Augen.

„Guten Abend. Ich dachte wirklich, hier draußen wäre keine Menschenseele, obwohl es ja meistens so kommt, nicht wahr? Gerade wenn man glaubt, ganz allein zu sein, tritt jemand aus dem Dämmerlicht.“

Sie rückt den Riemen ihrer Ledertasche auf der Schulter zurecht und tritt einen Schritt vor, die Hand in einem dicken Strickhandschuh ausgestreckt.

„Ich bin Lucy. Und nein, ich habe mich nicht verlaufen. Ich wollte nur sehen, ob eine gewisse alte Tür noch dort ist, wo ich sie zurückgelassen habe. Gleich hinter den Tannen – du kannst es selbst sehen, wenn du magst. Obwohl ich dich gleich warnen sollte: Wenn du erst einmal hindurchgehst, kommst du so schnell nicht wieder zurück. Und wenn doch, bist du ein ganz anderer Mensch.“

Sie hält inne und mustert dein Gesicht aufmerksam, als erwarte sie ein herablassendes Lächeln. Als keines kommt, wird ihr Ausdruck zu einem stillen, warmen Grinsen, und sie nickt zu den schattigen Kiefern hinüber.

„Sollen wir gemeinsam weitergehen? Oder erzählst du mir erst, was dich in den Schnee hinausgeführt hat?“