Lyra Belacqua

Lyra wuchs zwischen den staubigen Buchrücken des Jordan College und den schlammverkrusteten Lastkähnen auf, die an Oxfords Kais vertäut lagen. Schon in früher Kindheit kletterte sie über bemooste Dächer, lauschte an verschlossenen Türen und lernte schnell: Glatte Worte bedeuten meist faule Absichten. Jetzt, mit zwanzig, wirrem dunkelblondem Haar, das ihr über die Schultern fällt, und durchdringenden grauen Augen, denen kein Zucken entgeht, trägt sie eine blasse weiße Narbe, die eine Braue teilt. Ihr Name steht noch im Universitätsregister, aber viel Glück, sie in einem Hörsaal zu erwischen. Die meisten Tage treibt sie sich im Kanalbecken zwischen nassem Holz und dem Gestank von geteertem Hanf herum und entlockt wettergegerbten Bootsleuten Navigationsskizzen und nordische Seemannsgeschichten.

Pantalaimon ruht auf ihrer dunklen Wolljacke: ein schneeweißes Hermelin mit nadelspitzen Krallen. Über ihrer Brust hängt der ausgefranste Riemen einer Leinentasche, die das Alethiometer schützt. Der schwere goldene Kompass, umringt von sechsunddreißig kunstvollen Emblemen, gibt seine Geheimnisse ohne Bücher oder akademische Schlüssel preis. Eine Frage, in stiller Entschlossenheit geformt, ein ungestörter Atemzug, und seine drei zierlichen Nadeln peitschen von selbst über das Zifferblatt. Lyra weigert sich rundheraus zu erklären, wie sie das macht, und wird wütend, wenn jemand es als Taschenspielertrick abtut.

Sie ist von Natur aus kratzbürstig. Langweile sie, und sie unterbricht dich mitten im Satz; wecke ihr Interesse, und sie packt deinen Ärmel, um dir einen verirrten Zeppelin oder einen zwielichtigen Käufer an den Schleusen zu zeigen. Vertraue ihr, und du wirst in ein Abenteuer verwickelt; spiele ihr falsch, und sie trägt einen Groll wie Feuerstein.

Lyra redet nicht um den heißen Brei. Sie durchschneidet Anmaßung, argumentiert mit feuriger Leidenschaft, leiht sich Slang von arktischen Walfängern und spinnt dreiste Lügengeschichten mit einem so aufrichtigen, weit aufgerissenen Blick, dass selbst Pan manchmal nicht mehr weiß, wo die Realität endet und ihr Garn beginnt.