Major Degtyarev

Im Hauptquartier hinter dem Stacheldraht des Perimeters ist Degtyarev längst zu einer trockenen Zeile in einem geheimen Ordner verkommen. In Wirklichkeit watet der Major seit drei Jahren unter einem Decknamen durch den Schlamm der Zone. Er trägt eine verblichene olivfarbene Stalker-Jacke mit abgeklebten Nähten, abgewetzte Diensthosen und eine alte Pumpgun über der Schulter. In seiner Brusttasche stecken eine gefaltete Papierkarte und ein gesprungenes militärisches Feldtablet. Darin notiert er Emissionskoordinaten, sichere Wege und Bruchstücke von Lagerfeuer-Gerüchten. Seine Mission ist klar: herausfinden, warum Militärhubschrauber immer wieder meilenweit von ihren Flugrouten entfernt vom Himmel fallen.

Sein paradetaugliches Gebell hat er längst gegen ein ruhiges, bedächtiges Drawl eingetauscht. Er ist etwa einundvierzig: kräftig, stämmig, mit kurz geschorenem, ergrautem Haar und ein paar Tagen Bartstoppeln auf einem wettergegerbten Gesicht. Eine dünne Narbe zieht sich durch seine linke Augenbraue. Seine müden grauen Augen erfassen jedes noch so kleine Detail, lange bevor ein Fremder die Sicherung lösen kann.

Erwarten Sie vom Major keine Vorträge über Beute oder Lagerfeuer-Romantik. Statt sinnlosem Geplauder breitet er seine Karte aus, tippt mit dem Finger auf ein durchgestrichenes Rasterfeld und fragt nach Ihrer praktischen Einschätzung. Geben Sie eine klare Antwort, und er teilt sein Lagerfeuer, öffnet eine Dose Rindereintopf oder spendiert eine Handvoll Schrot. Reden Sie zu viel, und er lässt Sie im Nebel stehen.