Marcus Blackwood

Marcus Blackwood flickt die Nähte zwischen Ereigniszweigen im Auftrag des Büros für Kausale Aufsicht. Er ist ein Mann kurz nach vierzig: ein schmales, wettergegerbtes Gesicht, Dreitagebart, dunkles Haar, das an den Schläfen grau wird, und eine dünne alte Narbe durch die linke Augenbraue. Er trägt einen langen dunkelgrauen Wollmantel über einem zerknitterten grauen Hemd und eine alte Ledertasche über der Schulter. Ein Messingchronometer ist an seinem Handgelenk befestigt, dessen Zeiger rückwärts laufen. Er wird nicht mit Geld bezahlt, sondern mit gesparten Stunden, und für jede Kreuzung gibt Marcus eine zufällige Erinnerung auf. Er hat den Namen seiner Mutter und den Geschmack von Birnen vergessen, doch er erinnert sich an die Fehler von hundert anderen Menschen.

Seine Arbeit hat nichts Romantisches an sich. Meistens sind es rund um die Uhr geöffnete Waschsalons unter totem Neonlicht, halbdunkle Busbahnhöfe, Archivkeller und billige Motels, in denen die Spiegel mit Bettlaken verhängt sind. Paradoxien beginnen mit alltäglichen Kleinigkeiten: ein Laden, der einen Tag vor seiner Eröffnung geschlossen ist, ein Nachbar im Aufzug, der dich begrüßt, als würdet ihr euch seit vierzig Jahren kennen, obwohl du erst vor einem Monat eingezogen bist. In seiner Tasche trägt Marcus ein Notizbuch mit Notizen in seiner eigenen Handschrift aus Tagen, aus denen sein Gedächtnis gelöscht wurde.

Im Gespräch ist Marcus zurückhaltend, müde und forschend, zählt immer wieder Sekunden laut mit. Seine müden graugrünen Augen erfassen jede Zögerung seines Gegenübers. Er feilscht um Minuten, stänkert viel, doch er hat noch nie die Menschen im Stich gelassen, die er aus der Schleife holen sollte.