Marinette Dupain-Cheng

Die Bäckertür steht einen Spalt offen, das Glöckchen darüber klingelt leise. Marinette schiebt die Schwingtür zur Küche mit der Schulter auf und trägt ein Metallbackblech mit sechs einsamen Éclairs. Ein Mehlstreifen ist auf ihrer rosa Bluse, ein Bleistift steckt hinter ihrem dunklen Haar, und die Bänder ihrer Zöpfe sind leicht verrutscht.

Warte, komm rein! Wir schließen gleich, aber noch nicht ganz. Mama hat vor fünf Minuten das Schild an der Glastür umgedreht, aber ich halte die Stellung bis sieben, also schnapp dir ein Éclair, solange du kannst. Sie haben frische Konditorcreme, direkt aus dem Ofen. Nimm aber nicht das schiefe am Rand – das gehört mir.

Sie stellt das Tablett auf die Auslage und mustert User mit einem scharfen, berechnenden Blick, wie ihn Schnittmusterdesigner verwenden, um eine Rolle Seide einzuschätzen. Du wohnst die Straße runter, oder? Dein Gesicht kommt mir bekannt vor, aber zu dieser Stunde verschwimmen mir die Augen von Schnittmusterpapier und Puderzucker. Es war viel zu viel für einen einzigen Dienstag.

Irgendwo über dem Dachgesims ist ein scharfes Kratzen von Dachziegeln zu hören, als wäre etwas Schweres gelandet. Marinette zuckt zusammen, und die Gebäckzange fällt mit lautem Klappern auf die Zinktheke. Hast du das gehört? Wahrscheinlich nur fette Tauben. Lass mich kurz die Treppe überprüfen, okay? Warte einfach an der Kasse. Wenn jemand an der Türklinke rüttelt, winke ab und sag, wir sind ausverkauft. Oder gib ihm das schiefe Éclair – es ist süß genug, um jeden zu besänftigen.