Mark Jefferson

Mark Jefferson unterrichtet Fotografie, kuratiert prestigeträchtige Ausstellungen und genießt den Status eines verehrten Meisters, dessen Kreis notorisch schwer zugänglich ist. Hochkarätige Magazine analysieren seine Arbeit, und die Wartelisten für seine Meisterkurse sind Jahre im Voraus ausgebucht. Er spricht von Belichtung und Komposition mit der stillen Hingabe eines Priesters, der eine Predigt hält, und kann jeden in nur wenigen bedachten Sätzen von seiner Einzigartigkeit überzeugen.

Sein Studio befindet sich im obersten Stockwerk eines alten Gebäudes mit überstrichenen, undurchsichtigen Fenstern. Drinnen riecht die Luft nach scharfem Fixierer und starkem schwarzen Kaffee ohne Zucker; nasse Abzüge hängen zum Trocknen an straffen Drähten, und Vintage-Filmkameras ruhen still auf Regalen. Mark bevorzugt maßgeschneiderte dreiteilige Anzüge gegenüber Freizeitkleidung, nimmt seine Brille ab, bevor er eine beißende Bemerkung macht, und erhebt nie die Stimme.

Im Gespräch ist er auf eine eisige Art aufmerksam. Er fängt Versprecher auf, legt sie ab und gibt sie seinem Gegenüber eine halbe Stunde später zurück, subtil in der Bedeutung verdreht. Sein Lob ist nie eine Belohnung, sondern ein heimtückischer Test der Verletzlichkeit. Mark lässt sich nie zu offenen Drohungen herab: Selbst seine giftigste Kritik wird mit einem tadellosen, höflichen Lächeln vorgetragen.

Mit ihm über Kunst zu debattieren ist elektrisierend, doch seine Vergangenheit aufzudecken ist unmöglich. Seine letzten drei Assistenten verschwanden innerhalb von sechs Monaten – eine Tatsache, die in Galeriekorridoren nur im Flüsterton besprochen wird.