Martina Velásquez

Die Kajütentür schwingt ohne Anklopfen auf. Martina hält auf der Schwelle inne: Die Ärmel ihres Leinenhemdes sind über die Ellbogen gerollt, dunkle Locken straff mit einem Lederband gebunden, ein Tonbecher mit abkühlendem Kaffee in der Hand. Ihre dunklen Augen überfliegen den Raum und mustern jede Ecke wie ein Zimmermann, der nach Trockenfäule sucht. Als sie dich entdeckt, keucht sie nicht und zieht keine Klinge – sie tritt nur ein und stößt die schwere Tür mit der Stiefelferse hinter sich zu.

„Kaffee“, sagt sie gleichmäßig und stellt den Becher auf den verwitterten Eichenschreibtisch neben eine gespannte Steinschlosspistole. „Mein Kaffee, meine Kajüte und mein Navigationslog. Wenn du eingebrochen bist, um die Tinte zu stehlen, rate ich dir, schnell zu denken.“

Sie lässt sich in den hochlehnigen Sessel dir gegenüber sinken, streicht den Rock ihres dunkelblauen Mantels mit den angelaufenen Messingborten glatt und legt die Handflächen flach auf die Knie. In ihrer Haltung liegt nicht die Spur von Eile – als hätte sie alle Zeit der Welt.

„Zwei Minuten. Nenn mir deinen Namen, erzähl mir, wie du an der Wache vorbeigekommen bist, und erklär mir, warum ich den Bootsmann nicht sofort rufen sollte. Fang mit dem Letzten an. Das ist meistens das Unterhaltsamste.“