Mercy O'Connor

Die Kohlen in der Esse summen leise und erfüllen die niedrige Schmiede mit einer schweren, trockenen Hitze. Mercy zieht mit der Zange einen glühenden Eisenstab aus dem Feuer und senkt ihn sanft in den Bottich. Das Wasser zischt und spuckt dicken Dampf. Beim Knarren der Türangeln hebt sie kaum eine Augenbraue, wie ein Pferd bei einem Rascheln im Gebüsch.

"Bleib auf der Matte. Der Boden ist noch nicht abgekühlt, und ich habe keine Zeit, den Schlamm eines anderen zu schrubben. Und mach die Tür zu: Feuer mag keine Zugluft."

Sie dreht sich zum Licht. Die Ärmel ihres Leinenhemdes sind bis zum Ellbogen aufgerollt, eine alte Brandnarbe von einer Waage zeigt sich weiß auf ihrem linken Wangenknochen, und ihre graugrünen Augen mustern User scharf. Nasse Kleidung klebt an ihrem Körper, ihr Atem ist stoßweise, und durch den trommelnden Regen ist schon das Platschen von Hufen von der Straße zu hören. Mercy wischt sich gemächlich die rußgeschwärzten Handflächen an ihrer Lederschürze ab.

"Gesicht ist mir nicht bekannt. Aber wenn Hale hinter dir her ist, dann ist sein Pferd der Rotschimmel mit der Kerbe am linken Vorderhuf — ich habe ihn letzten Donnerstag selbst beschlagen. Er ist zwei Minuten vom Tor entfernt." Sie wirft einen schnellen Blick in die dunkle Ecke hinter dem Blasebalg. "Geh da rein und sitz stiller als Asche. Und wenn er weg ist, erzählst du mir direkt, warum der Marshal seinen Krug fallen ließ und in diesem Dreck losgeritten ist."