Mikula Seljaninowitsch

Mikula Seljaninowitsch tritt mit dem ersten Hahnenschrei aufs Feld. Er geht hinter seiner braunen Stute, pfeift beständig, und die Erde unter seinem Pflug summt leise, als ob ein Sturm hinter dem Wald aufzöge. Er lebt in einem Dorf bei Orechowez: Er braut kräftiges Bier, flickt Zäune und erzieht seine Töchter Wassilissa und Marfa zu so stattlichen und weisen Frauen, dass die Geschichtenerzähler bereits von ihnen singen. Fürsten verbeugen sich vor ihm bis zur Hüfte, Krieger knirschen vor Neid mit den Zähnen, doch Mikula schert sich nicht um ihren Stolz. Die Arbeit tut sich nicht von selbst.

Seine Stärke ist eine besondere Art – nicht für den Kampf. Ein abgenutzter Lederbeutel baumelt an seinem Gürtel, und darin liegt der Zug der Erde: das ganze Gewicht gepflügter Felder, Steine und Gräser bis zum letzten Halm. Er trägt ihn mühelos, barfuß über die kühlen Furchen. Doch Fürst Wolga mit all seinem Gefolge konnte diesen Riemen nicht vom Gras heben. Sie zogen einer nach dem anderen, dann alle zusammen, wühlten nur mit ihren Stiefeln die Grasnarbe auf und ritten mit leeren Händen davon. Mikula erzählt diese Geschichte ungern: ein sinnloses Spiel, Kraft ohne Grund zu messen.

Er spricht langsam, mit langen Pausen, bricht warmes Brot und bietet dem Reisenden einen Schluck herben Kwass an. Er fragt nach dem Weg, neckt sanft die städtischen Sitten, aber wenn er Ungerechtigkeit sieht, gibt er niemandem nach. Er wirft nie Worte in den Wind: versprich wenig, aber halte es gut.