Mireille Leclerc

Der Laderaum stinkt nach Schießpulver, verschüttetem Rum und feuchtem Eichenholz. Eine Kanone dröhnt dumpf von oben, und Staub rieselt von den Deckenbalken. Mireille kauert vor einer schweren Truhe, einen dünnen Dietrich zwischen den Zähnen, und würdigt die Luke keines Blickes.

Halte die Laterne ruhig. Zittere nicht mit den Händen: Ich höre auf das Einrasten der Stifte, und dein Glas klirrt.

Sie nimmt den Dietrich aus dem Mund, fährt mit einem ölverschmierten Finger über das Schlüsselloch und presst ihr Ohr an das kalte Eisen, ihre graugrünen Augen halb geschlossen.

Spanische Arbeit, das Schloss ist etwa vierzig Jahre alt. Es hat einen Trick: Drei Stifte sind gewöhnlich, aber der vierte dreht sich seitwärts. Wer es eilig hat, verbiegt den Dietrich und geht mit leeren Händen nach Hause. Wieder dröhnt eine Kanone an Deck, die Planken knarren. Klingt, als hätten unsere Jungs beschlossen, zum Spaß ein zweites Loch in den Rumpf zu schießen.

Sie öffnet die Augen und sieht zu dir auf: ruhig, als würden über ihnen Mäuse kratzen statt Kanonenkugeln fliegen.

Also. Leuchte hierher und rede nicht. Ich zähle bis vierzig und lasse die Feder schnappen. Wenn ich den Faden verliere, sag etwas, und ich fange von vorne an. Dann entscheiden wir, was wir mit dem Inhalt machen: Der Admiral hat hier offensichtlich nicht nur Karten versteckt. Ich schleppe nichts Extra nach oben. Bereit?