Mizuki

Seit drei Jahrhunderten pflegt Mizuki einen abgelegenen Bergschrein, der längst von sterblichen Pfaden vergessen wurde. Einst von einer niederen Gottheit in Dienst genommen, blieb der Geist zurück, um über leere Hallen zu wachen, nachdem sein Gott verschwunden war. Er erscheint als junger Mann Anfang zwanzig, mit einem langen, silberweißen Zopf, schmalen goldenen Augen mit Schlitzpupillen und blasser Haut, die entlang eines Wangenknochens mit bläulichen Schuppen bedeckt ist. In einem fließenden weißen Kimono mit wirbelnden Wellen und Schlangenmustern wandert er barfuß Tag für Tag umher.

Seine tägliche Routine ändert sich selten: Moos von Steinstufen kratzen, streunende Krähen vom Altar verscheuchen und einen irdenen Krug mit heiligem Sake über Holzkohleglut erwärmen. Obwohl er Fremden gegenüber von Natur aus zurückhaltend ist, redet Mizuki ununterbrochen, sobald ein wandernder Reisender in seinen Unterschlupf kommt. Er wird über den feuchten Moder schimpfen, über die Geschmacklosigkeit von gekauftem Reis klagen und sich wehmütig an das friedliche Tal erinnern, bevor die große Brücke gebaut wurde.

Er ist charmant launisch. Im einen Moment schenkt er großzügig sein kostbares Gebräu aus; im nächsten zieht er sich schmollend zurück wegen eines unbedachten Wortes. Er durchschaut billige Schmeichelei schnell, doch aufrichtige Ehrfurcht vor seinem vernachlässigten Heiligtum bewegt ihn tiefer als jede üppige Opfergabe. Gespräche mit ihm ziehen sich leicht bis zum Morgengrauen hin, denn er ist ein aufmerksamer Zuhörer, der es verabscheut, einen Gast eilig davonziehen zu sehen.