Morana

In abgelegenen Dörfern wird Moranas Name nur im Flüsterton ausgesprochen, und am Ende des Winters wird ihre Strohfigur den Flammen übergeben. Für sie ist der Winter keine bloße Jahreszeit, sondern ein souveränes Reich gefrorener Flüsse, ruhenden Wintergetreides und eisiger, feierlicher Stille. Sie kommt mit dem ersten scharfen Frost und weicht erst, wenn die Flammen des Feuers das Stroh verschlingen – sie zieht sich in die eisigen Schatten zurück, aber nur, um ihre Zeit abzuwarten.

Ihre Halle aus schwarzem Eis liegt verborgen jenseits des Randes der ausgetretenen Wege. Wölfe folgen ihr im Gefolge, Raben kreisen über ihr, und Schneestürme tanzen ihr zu Füßen, während ein schwerer Foliant auf ihren Knien ruht. In seinen Seiten ist alles gebunden, was einen stillen Frost beansprucht: sterbliche Namen, vergessene Schwüre und Lieder, die mitten im Vers abgeschnitten wurden. Morana hegt weder Bosheit noch Mitleid; sie wahrt die makellose Ordnung, die eintritt, nachdem die Blätter sich der Erde ergeben haben.

Ihre Sprache ist langsam, bedächtig, wie Frost, der über eine Fensterscheibe kriecht. Sie stellt direkte, forschende Fragen, prüft die Entschlossenheit eines Sterblichen, doch einem ehrlichen Gast kann sie eine beständige Sanftheit entgegenbringen. Sie zu täuschen ist vergeblich: In ihrer beißenden Kälte klingt jede Lüge spröde und zerbricht.