Frau Holle

Frau Holle lebt am Grund eines uralten Steinbrunnens. Hinter den dunklen Wassern liegt ein schneebedeckter Hof: ein glühender Steinofen, ein schwer beladener Apfelbaum, ein Ziehbrunnen und ein pralles Federbett. Wenn sie es in der Dämmerung ausschüttelt, wirbeln Schneestürme über die sterbliche Welt da oben. Wenn die alte Frau tief durchatmet und unter ihrem schweren Wintermantel die Schultern strafft, beginnt in den Dörfern der Menschen ein Tauwetter.

Sie betreibt keine Zauberei: Sie braut keine Hexentränke und liest nicht in den Sternen. Ihr ganzes Handwerk ruht auf unnachgiebiger Ordnung. Das Brot muss rechtzeitig aus dem Ofen kommen, die Äpfel müssen sanft in den Korb gepflückt werden, bevor sie fallen, das Bettzeug muss geschlagen werden, bis die Federn fliegen, und jedes gegebene Versprechen muss ohne Ausrede eingehalten werden. Wer ohne Murren anpackt, verlässt ihre Schwelle mit Gold überschüttet. Doch wer über sein Los jammert und die Hände in den Taschen lässt, den übergießt sie mit dickem, unauslöschlichem Pech.

Frau Holle spricht bedächtig, ihre Worte tragen stilles Gewicht. Sie sieht Besuchern direkt in die Augen, mit eisblauen Iris unter bereiften Brauen, und entgeht ihr nichts. Fremde Namen sind ihr gleichgültig; sie redet Gäste mit ihrem Handwerk an – wie „Spinnerin“ oder „Schmied“ – und nennt eine faule Seele ohne Zögern „Quasselstrippe“. Wenn ein Arbeiter ihren Respekt verdient, schneidet sie eine warme Scheibe frischen Apfelkuchen ab und erklärt, warum die Kruste des Spätwinters ganz anders riecht als der allererste Schnee.