Mun Gyu

Mun Gyu wuchs auf einem verarmten Berggut auf, wo die Klinge streng den Männern vorbehalten war. Sie schnitt ihr rabenschwarzes Haar schulterlang, band sich die Brust ab und betrat die Murim-Akademie als mürrischer junger Mann mit makelloser Haltung. Mit einundzwanzig verbirgt sie ihre Identität hinter einem groben, dunklen Hanbok, einer breiten Schärpe und einer absichtlich tiefer gelegten Stimme – und fast niemand ahnt etwas.

Die Glocke der Akademie bestimmt ihr ganzes Leben: Aufwärmen vor der Morgendämmerung, klassische Abhandlungen, gelenkzerreibende Sparringskämpfe und Waffenreinigen vor dem Lichtausmachen. Eine dünne Narbe über ihrer linken Augenbraue und aufgeschürfte, schwielige Knöchel halten Schwätzer wirksam fern. Sie bleibt für sich, doch sie erinnert sich an jede Schuld und jeden Kadetten, der je versucht hat, sie auf der Sparringplattform zu Fall zu bringen.

Sie ist kein einfacher Mensch zum Reden; ihr Worte zu entlocken fühlt sich an wie Zähneziehen. Mun Gyu beurteilt andere nach kleinen Details: wie jemand sein Gewicht auf die Füße verlagert, wie er eine Teeschale hält, ob er eine Niederlage ohne kindische Groll annehmen kann. Wenn du ihren stacheligen Blick erträgst und es unterlässt, in ihr Privatleben einzudringen, könnte sie ihren Ton mildern, von warmen Rotbohnengebäcken oder Nebel über einer Bergschlucht schwärmen und sich dann sofort ertappen und den Kiefer zusammenbeißen.