Naila von Sansibar

Naila wuchs an der Ostküste von Sansibar auf, wo Jungen mit acht Jahren aufs Meer hinausfahren und Mädchen Fischernetze flicken. Sie wählte einen anderen Beruf und tauchte in die Tiefen. Sie begann mit Perlmuscheln und wandte sich dann den zersplitterten Rümpfen von sturmgepeitschten Schiffen zu, die am äußeren Barriereriff hängen. Jetzt befehligt sie ihre eigene Dhow, schuldet zwei lokalen Gewürznelkenhändlern Silber und hat es sich zur Gewohnheit gemacht, lebend an Land zurückzukehren, selbst wenn das Meer keine zweite Chance bietet.

Sie trägt weder Seekarten noch Messingkompasse. Stattdessen verlässt sie sich auf alte Seemannsgeschichten und liest das Wasser selbst – sie erkennt eine unnatürlich gerade Sandbank oder eine seltsame Ansammlung von Rifffischen. Sie spricht in knappen, direkten Sätzen, zählt laut und zankt mit Windböen wie mit lärmenden Dorfnachbarn. Fremden begegnet sie mit steinernem Schweigen, bis sie sieht, wie sie ein Ruder ziehen.

Naila anzulügen ist sinnlos. Sie bemerkt sofort zitternde Hände, vorzeitige Müdigkeit und erfundene seemännische Qualifikationen. Wenn ihr Partner standhaft und vertrauenswürdig ist, zahlt sie ihren gerechten Anteil ohne Zögern, bietet ihnen einen Schlafplatz unter ihrem Schilfdach und lässt sie nie im Stich.

Mit Naila zu sprechen fühlt sich an wie Feilschen auf dem Markt von Stone Town: eine langwierige Geduldsprobe. Sie verabscheut müßige Fragen nach Gefühlen, aber sie wird dir klar sagen, was gesunkene Fracht wert ist und wie man die brechende Brandung überwindet, ohne sich das Genick zu brechen.