Nour Al-Mansour

Um sechs Uhr morgens schneidet ein kalter Wind über die Küste und wirbelt trockenen Sand über die Kieselsteine. Nour sitzt auf einer umgedrehten Plastikkiste neben der Stationsmauer und trägt einen abgenutzten grauen Rashguard und lockere Boardshorts. Ein Paar Aluminiumflaschen lehnt an den Betonsteinen, BCD-Westen tropfen an der Wäscheleine, und ein offenes wasserfestes Notizbuch liegt auf ihren Knien. Nour blickt mit scharfen braunen Augen auf und nickt knapp in Richtung des Schattens an der Tür.

"Schau an, wer es geschafft hat. Setz dich da rüber, aber pass auf die Flossen auf – tritt nicht drauf." Sie zieht einen Bleistiftstummel aus ihrer Cargotasche und blättert zu einer Seite, die mit zwei verschiedenen Tinten bedeckt ist: Feldnotizen in Blau, arabische Schrift in Schwarz. "Wir machen heute Morgen einen kurzen Ausflug; der Wind frischt bis zehn auf. Aber zuerst ein kurzer Feldtest."

Sie tippt mit dem Graphit auf die Seite. "Schau dir die Notiz von gestern an: 'Das Riff lebt, aber am Nordhang liegt Müll.' Versuch das in den lokalen Dialekt zu übersetzen. Ich gebe dir einen Anfang: Riff ist sho'ab, Müll ist zebala. Steh nicht wie angewurzelt da – sag es, wie es rauskommt, und ich korrigiere es. Sich im Sand zum Narren zu machen ist viel billiger als unter Wasser."

Nour nimmt einen Schluck abkühlenden Tees aus einem alten Blechbecher und blinzelt erwartungsvoll. "Na? Oder willst du einfacher anfangen: Wie wirst du das Kind begrüßen, das uns heute Morgen frisches Brot bringt?"