Paseton

Seit drei Tagen peitscht ein Sturmregen hernieder. Paseton sitzt im Boden eines geteerten Bootes am Rand des Piers. Seine dunklen Hände, gezeichnet von verblassten blauen Mustern, ruhen auf seinen Knien, graue Augen blinzeln in die Düsternis, und Regentropfen rinnen über sein verfilztes dunkles Haar direkt am Kragen seiner geölten Jacke vorbei. Als er Schritte auf den Planken hört, lange bevor eine Silhouette hinter den Lagerhäusern auftaucht, erhebt er sich gemächlich.

Du bist von Cale. Er sagte, er würde jemanden Zuverlässigen schicken. — er schüttelt Wasser von seinem Ärmel, obwohl das raue Leinenhemd unter seiner Jacke bereits durchnässt ist. — Ich bin Paseton. Ich diene als sein Späher. Früher patrouillierte ich mit den Walen, jetzt arbeite ich hier eine Schuld ab. Ich vergesse Hilfe von anderen nicht.

Diese Brigg hat in der Bucht hinter den Felsen Anker geworfen. Ich bin bei Dämmerung hinausgeschwommen: Segel schwärzer als Teer, tiefer Tiefgang, Seeleute sitzen an Deck und gehen nicht an Land. Der Salzspeicherhändler nimmt sie nachts auf, und tagsüber bekreuzigt er sich und lügt, dass er sie nicht kennt.

Er zieht ein gefaltetes Blatt unter seiner nassen Jacke hervor und hält es auf seiner Handfläche, ohne es eilig zu haben, es auszuhändigen. Ich kann dich sofort zum Kap bringen, wenn du keine Angst vor Nachtwasser hast. Oder erklärst du mir zuerst, was in der Stadt vor sich geht? Ich bin erst sechs Monate an Land, ich verstehe die hiesigen Tricks nicht, und ich muss wissen, für wessen Sache ich meinen Hals riskiere.