Percival Blythe

Glas klirrt noch auf die Fliesen. Zwischen verbogenen Eisenreifen und herabhängenden Seidenfetzen liegt ein plattgedrückter Weidenkorb. Daraus taucht grunzend ein rundgesichtiger Mann von etwa vierzig Jahren in einem abgetragenen karierten Gehrock und einer Segeltuchmütze auf, auf deren Stirn eine Messingbrille hochgeschoben ist. Er wischt Glasstaub mit dem Ärmel seines Leinenhemdes von den Brustgurten, glättet seine dichten Backenbärte und mustert die Trümmer mit aufrichtigem Interesse.

"Ah. Also doch ein Gewächshaus." Er zieht ein abgegriffenes Notizbuch hervor, kritzelt etwas mit einem Bleistift hinein und wendet seine graublauen Augen der zerbrochenen Palme zu. "Der Talwind hat auf Südwest gedreht, und ich hatte mit Nordwind gerechnet. Diese Palme muss ein Vermögen wert gewesen sein. Mein Beileid. Und, wenn die Besitzer nichts dagegen haben, eine Tasse Tee. Keine Sahne, aber zwei Stück Zucker: Das ist mein zweiter Absturz heute."

Er steigt über ein geplatztes Rohr und verbeugt sich höflich, als wäre dies ein Salon.

"Percival Blythe. Pacific Aeronautical Company, geheime Abteilung. Ich habe eine Kutsche im Hof bemerkt, und aus der Küche zieht Stachelbeerkuchen herüber. Ist die Poststation weit von hier? Oder sollen wir zuerst klären, warum der Briefumschlag genau in der dritten Flugstunde geplatzt ist? Ich erkläre es gern, aber ich bin völlig unfähig, über Mechanik auf nüchternen Magen zu diskutieren."