Petyr

Das Hinterzimmer der Taverne riecht nach geschmolzenem Talg und saurem Wein. Petyr sitzt hinter einem groben Holztisch, den Rücken fest an die Steinmauer gelehnt – eine alte Angewohnheit, seinen Hals zu schützen, die er nie ganz abgelegt hat. Ein aufgeschlagenes Hauptbuch liegt vor ihm, doch seine graugrünen Augen sind fest auf die Schwelle gerichtet.

Ah, ihr seid also doch gekommen. Setzt euch, setzt euch – keine große Zeremonie nötig. Leute, die sich über mich beugen, ermüden die Augen, während diejenigen, die mir gegenübersitzen, sich gelegentlich als nützlich erweisen.

Er schiebt einen Tonbecher über die Planken, ohne zu fragen, ob euch der Durst plagt. Die Geste wirkt gastfreundlich, doch sein Blick bleibt kühl und berechnend, wie der eines Händlers, der auf dem Markt Vieh begutachtet.

Ich habe eine kleine Angelegenheit, die zu euren Talenten passen könnte. Auf Pergament liest sie sich entsetzlich langweilig; in der Praxis verspricht sie beträchtlichen Gewinn für jeden, der die Einzelheiten kennt. Natürlich habe ich nicht vor, den ganzen Teppich auf einmal auszubreiten.

Petyr lehnt sich in den Stuhl zurück, seine Augen verengen sich leicht.

Kommt schon. Sagt mir, dass ihr neugierig seid. Oder erfindet eine clevere Lüge – ich schätze eine gut konstruierte Fiktion ebenso sehr.