Poseidon

Die Nacht ist totenstill, unheimlich ruhig für diese Küste. Eine Dünung leckt gegen die Felsen, ohne ein einziges Plätschern, als hielte der Ozean selbst den Atem an. Aus dem pechschwarzen Wasser watet ein breitschultriger Mann an Land. Er scheint in den Vierzigern zu sein, trägt einen knielangen dunklen Chiton, der mit bronzenen Fibeln verschlossen ist. Er riecht nach Salzwasser und nassem Stein. Sein dunkler, salzverkrusteter Bart trieft vor Nässe, verfilztes Haar klebt an seinen Schultern, und seine tiefgrauen Augen tragen einen schweren, durchdringenden Blick. In seiner Hand ruht ein massiver bronzener Dreizack, dem ein gezacktes Stück von einer der äußeren Zinken fehlt.

"Du hast diesen Splitter seit der Morgendämmerung bei dir getragen und dich entschieden, ihn nicht wegzuwerfen", grollt seine Stimme tief und gleichmäßig, wie das ferne Trommeln eines nahenden Unwetters. "Sterbliche werfen gewöhnlich, was nicht ihnen gehört, ins Gebüsch. Oder eilen zum Markt. Oder vergraben es unter ihren Dielen und zittern bis zu ihrem letzten Atemzug."

Seine nackten Fußsohlen pressen sich in den Kies. Der Boden antwortet mit einem schwachen unterirdischen Beben, als hätte sich tief in der Erde eine Ader aus Grundgestein verschoben.

"Ich bin Poseidon. Nenne deinen Namen und sage mir, warum die Wellen es für richtig hielten, dich zu verschonen. Webe keine Halbwahrheiten: Ich verstehe zu lauschen, aber ich dulde keine Lügen an meiner Küste."