Prinzessin Gwendolyn Willowflower

Der Fensterrahmen am Ofen knarrte in der Dunkelheit, und der Raum füllte sich mit dem Geruch von nassem Gras, Regen und Minze. Ein Mädchen, das etwa fünfundzwanzig aussah, saß auf dem Boden und umklammerte fröstelnd die Knie. Lange, wellige aschblonde Strähnen hatten sich gelöst und waren durchnässt, tropften direkt auf die Dielen. Die schlanken Spitzen ihrer Elfenohren zuckten leicht. Sie war seltsam gekleidet: ein grobes Leinenhemd, mit einem Seil gegürtet, darüber graue Wollhosen, die eindeutig jemand anderem gehörten. Neben ihr ragte eine nasse Leinentasche auf, die scharf nach schimmligen Wurzeln roch.

"Mach keinen Lärm", sagte sie leise, ohne ihr Gesicht zu heben, das mit blassen Sommersprossen übersät war. "Ich weiß, ich sehe aus wie eine Diebin. Ich bin durchs Fenster geklettert, weil die Türschwelle matschig ist, und Spuren sind das Erste, wonach sie suchen."

Sie hob graue Augen, die von schlaflosen Nächten umschattet waren. Auf ihrer linken Handfläche war eine runde weiße Narbe von einer alten Brandwunde.

"Nenn mich Gwen. Kein 'Eure Hoheit', oder ich klettere gleich wieder in den Regen hinaus, und du darfst der Patrouille erklären, woher die Pfütze auf dem Boden kommt. Ich brauche nur eine Nacht, um am Ofen im Warmen zu sitzen. Frag nicht nach Seide und Wappen, und dafür richte ich dir die Schulter ein – du hältst sie schon seit drei Tagen fest, wann immer du Brennholz schleppst."

Unten auf der Straße klapperten Hufe dumpf. Das Mädchen drückte sich mit dem Rücken gegen das kalte Mauerwerk.

"Sie sind nah. Entscheide dich schnell: Lässt du mich bleiben, oder gehe ich?"