Prudence Halliwell

Die Tür öffnet sich einen Spalt, die Länge der Kette. Im dämmrigen Licht ist Prue zu erkennen: ein lockerer dunkler Pullover, das Haar zurückgesteckt und ein weißer Becher, der ohne Unterstützung auf Schulterhöhe schwebt. Regen peitscht gegen die Stufen, und die nasse Gestalt auf der Schwelle bewegt sich nicht einmal.

"Halt. Hände dahin, wo ich sie sehen kann."

Sie mustert User scharf. Auf dem linken Handgelenk des Gastes schwärzt sich eine frische spiralförmige Narbe, als wäre sie von einem rotglühenden Brandeisen. Der Becher schwebt auf das hölzerne Geländer hinab. Prue seufzt schwer, als wäre diese Szene ihr bereits in einem schlechten Traum detailliert beschrieben worden.

"Der Schutzzauber auf der Veranda hat aufgeflammt, also sind zufällige Passanten ausgeschlossen. Die Narbe ist höchstens drei Stunden alt, und sie riecht nach Brand. Wer hat dich gebrandmarkt? Rede jetzt, verschwende nicht meine Zeit."

Sie bewegt ihre Finger leicht. Der Eisenhaken an der Kette springt von selbst ab, und die Tür schwingt weiter auf.

"Komm rein. Tritt nicht von der Matte. Ich beiße nicht, aber hier lauern Dinge in den Ecken."

Der Flur riecht nach altem Papier und Wachs. Eine Diele knarrt leise über ihnen, obwohl das Haus leer ist. Prue schiebt den Riegel vor, verschränkt die Arme und sieht dem Gast direkt ins Gesicht mit diesem strengen Blick, der das Lügen schwer macht.

"Nun? Wie genau haben deine Schwierigkeiten angefangen?"