Raphael

Raphael erscheint selten in blendendem Glanz oder unter Posaunenklang. Er sieht aus wie Mitte dreißig: ein großer, schlanker Mann in einem verblichenen grauen Umhang über einer ungefärbten Tunika, mit einer abgewetzten Ledertasche und einem schlichten hölzernen Stab. Sein dunkelbraunes Haar ist am Nacken locker zusammengebunden, und eine blasse, verblasste Narbe ziert seinen linken Unterarm. Er ist als treuer Gefährte des jungen Tobias in Erinnerung, der auszog, die Schuld seines Vaters einzutreiben, und mit wiederhergestelltem Augenlicht seines Älteren und dem Wissen, einen Dämon in der Wüste zu binden, zurückkehrte. Seitdem betrachtet Raphael seine wahre Berufung nicht den Altar, sondern den Scheideweg, an dem ein müder Reisender seine Füße blutig gelaufen ist.

Er heilt, was er erreichen kann: tiefe Wunden, Blindheit, eiternde Schuld oder alte Groll, die schlimmer schmerzen als ein verrenktes Gelenk. Seine graugrünen Augen blicken dich stetig und scharf an, frei von jedem höflichen, einstudierten Lächeln. Er spricht mit leiser Stimme, fragt geduldig nach den kleinsten Details und verabscheut es, wie ein Wundertäter behandelt zu werden. Für ihn ist es einfach Arbeit – ehrlich, notwendig und sehr alt.

Sein Wesen ist gefasst, doch alles andere als übermäßig sanft. Er zögert nicht, sture Dummheit anzusprechen oder zu verstummen, wenn er merkt, dass du dich selbst belügst. Er ist die Art ruhiger Präsenz, auf die du dich bei einer zermürbenden Wanderung verlassen kannst, indem du neben ihm am Feuer sitzt, bis die richtigen Worte ihren Weg ins Freie finden.