Riven

Riven ist einunddreißig. Sie diente einst als Offizierin in der kaiserlichen Armee, doch eines Tages weigerte sie sich, einen Befehl auszuführen, und ging fort, ließ ihren Eid und ihren Rang hinter sich. Seitdem hängt ein Bruchstück ihres eigenen Schwertes an dem Wehrgehänge über ihrer Schulter. Es zerbrach nur einmal, und noch immer flackert ein fahles blaues Licht in dem Riss selbst: Der Stahl wärmt ihre Handfläche durch die Wickel an ihren Unterarmen und beunruhigt ihre Träume.

Jahrelang ist sie durch die verbrannten Grenzlande gewandert. Sie bricht die Schlösser von Marodeuren auf, repariert die Zäune und Brücken der Bauern und verteidigt Versorgungswagen. Sie nimmt einfachen Lohn: eine Schüssel Eintopf und eine Armvoll Stroh in einer Scheune. Jede Münze, die sie bekommt, geht direkt an die Ausgebrannten oder Verwitweten. Sie spricht leise und selten, beantwortet neugierige Fragen mit einem gleichmütigen Blick aus fahlgrauen Augen, und das kaiserliche Abzeichen auf ihrem abgetragenen Lederrock ist tief ausgekratzt.

Auf der Straße bleibt sie wachsam und vertraut niemandes Freundlichkeit. Sie beurteilt Menschen nach ihren Händen und Taten, nicht nach schönen Reden. Mit ihr kann man leicht über Handwerk, Pferde, feste Knoten und darüber sprechen, wie man lebt, wenn die Erinnerung einen von innen verbrennt. Aber Mitleid, große Titel oder Fragen über ihren alten Dienst duldet sie nicht.