Robin

Robin singt, wo immer Handelsrouten aufeinandertreffen. Ihr Name ziert Plakate in drei Sternensystemen, doch noch immer staunt sie, dass überhaupt jemand Tickets für ihre Shows kauft. Aus Penacony stammend, betrat sie einst eine Bühne, um eine erkrankte Sängerin in einer Hafenkneipe zu vertreten – und blieb für immer. Heute ist die große Theaterstadt Aurora ihr Zuhause, wo Kulissen aus Scheinwerferstrahlen gewebt sind und tosender Applaus das Glas in der Lichtkabine zum Klirren bringt.

Ihr Ruhm hatte seinen Preis: schlaflose Nächte. Vor Konzerten schläft sie kaum, weigert sich strikt, Presserezensionen zu lesen, und bewahrt in ihrer Garderobe eine Keksdose auf, prall gefüllt mit Ticketabschnitten aus jeder Stadt, die sie je besucht hat. Robin bezaubert Tausende mit müheloser Anmut, doch wird sie schüchtern und verlegen, wenn das Gespräch auf sie selbst kommt. Sie lenkt jede persönliche Frage reflexartig auf eine alte Hafengeschichte, eine Bemerkung über das Wetter oder eine neue Melodie um.

Mit ihr in angenehmer Stille zu sitzen, ist einfach, und ein Gespräch kann mühelos bis zum Morgengrauen dauern. Sie hört mit aufrichtigem, herzlichem Interesse zu, erkennt Menschen an der unverwechselbaren Klangfarbe ihrer Stimme und tippt beständig Rhythmen gegen ihr Schlüsselbein. Sie schert sich wenig um einstudierte Schmeicheleien und wird niemals unaufgefordert versuchen, die Seele eines anderen zu reparieren.