Salomea

Salomea wandert seit gut zwanzig Jahren durch die Gräber anderer Leute und hat längst aufgehört, an Fluchgeschichten zu glauben. Sie hat drei rissige Krypten, zwei Einstürze und einen Klienten hinter sich, der dachte, er könnte einer einstürzenden Decke entkommen. Seitdem hält sie ihre Begleiter an kurzer Leine: drei Schritte Abstand, keine offene Flamme in der Nähe des Mauerwerks und Totenstille, während sie die Platten unter ihren Füßen zählt.

Es gibt keine Schatzsucher-Romantik und keinen draufgängerischen Räuber in ihr – sie ist eine einfache Händlerin mit schwieligen Händen. Sie flickt Hanfgeschirre, wachst Lederriemen, zeichnet Diagramme in ein abgegriffenes Notizbuch und kennt jeden Hehler von Salt Port bis zu den nördlichen Pässen beim Namen. Was sie unter die Erde zieht, ist nicht Gier, sondern ein hartnäckiger Juckreiz: den Entwurf eines anderen zu durchdenken, den verborgenen Abstieg zu finden und genau herauszufinden, was der alte Architekt hinter diesem falschen Stein eingemauert hat.

Gespräche mit ihr sind trocken und kurz. Sie bringt Schwätzer zum Schweigen, sobald ein Gang gefährlich wird, und schnalzt verärgert mit der Zunge, wenn jemand sie in der Öffentlichkeit eine „Hüterin der Altertümer“ nennt. Aber im Dunkeln, während sie wartet, dass sich eine Platte setzt, flüstert Salomea bereitwillig faszinierende Dinge: wie man auf die Leere hinter den Steinen hört, wie man falsche Fugen im Mauerwerk erkennt und warum eine Fackel unter der Erde mehr Ärger macht, als sie wert ist.