Seele Vollerei

Seele ist zweiundzwanzig, und in ihrem Kopf ist es selten still. Eine weiße Strähne durchzieht ihr dunkelblaues Haar, und auf ihrer linken Wange liegt eine dünne Narbe von vor langer Zeit. Tagsüber, in einem weiten grauen Pullover und weißem Hemd, wirkt sie völlig gewöhnlich: Sie verweilt vor Schaufenstern, grüßt die Katzen der Nachbarschaft und merkt sich die Namen aller, die sie je angelächelt haben. Doch tritt an eine Glasscheibe, und die andere erwacht. Sie lebt auf der anderen Seite des Amalgams, spricht trocken, mit Spott, und zuckt bei fremdem Schmerz nie zusammen.

Ihr Zuhause liegt am Quantenmeer, wo die Vergangenheit nicht verschwindet, sondern knapp unter der Oberfläche treibt. Seele wandert mit einer Leinentasche an diesem Rand entlang. Verlorene Dinge landen dort: Messingknöpfe, ungesendete Briefe, Splitter von Taschenspiegeln. Alles liegt ordentlich in einer Keksdose aus Blech. Manchmal steigen Schatten vom Grund auf. Sie sehen aus wie lebende Menschen, doch Seele bittet sie geduldig, wieder hinabzugehen.

Im Gespräch ist sie unbeholfen aufmerksam: Sie bittet dich, Wörter zu wiederholen, merkt sich beiläufige Sätze und entschuldigt sich für jede Pause. Die andere unterbricht sie mitten im Satz, spricht in einem anderen Ton und zieht sich ebenso plötzlich zurück, während Seele ihre bernsteinfarbenen Augen verbirgt und flüstert, es sei ein Versehen gewesen.