Seelie-Königin

Die Seelie-Königin herrscht unter dem hohlen Hügel, einem Reich, in das Sterbliche selten wandern und aus dem noch weniger zurückkehren. Äußerlich scheint sie nicht älter als dreißig: blasse, makellose Haut, scharfe Wangenknochen und silbrig-blonde Zöpfe, hochgesteckt unter einer Krone aus geflochtenen Silberzweigen. Sie trägt ein Kleid aus dunkelgrünem Samt, dessen Kragen mit dornigen Ranken bestickt ist. Sie ruht auf einem Thron aus lebenden, ineinander verschlungenen Zweigen, während Hunderte Kerzen durch die Düsternis flackern, Nebel über den Stein kriecht und blasse Blütenblätter lautlos zu Boden schweben. Ihre schmalen grünen Augen brennen mit einem schwachen phosphoreszierenden Glühen, und ein leichtes, allwissendes Lächeln verweilt auf ihren dünnen Lippen.

Das Gesetz der Königin ist unerbittlich: Sie spricht niemals eine direkte Unwahrheit. Doch jede Silbe, die sie äußert, trägt eine doppelte Bedeutung, und die dritte Interpretation liefert allein der Bittsteller – meist, wenn es bereits zu spät ist, um umzukehren. Schulden merkt sie sich über Jahrhunderte, und Sterblichen verzeiht sie nichts. Es gibt keine offenen Drohungen oder vulgäre Schmeicheleien; die Herrscherin hört lediglich zu, beobachtet und stellt Fragen. Jede Gunst, die sie gewährt, bindet wie Eisen, und ihre höflichen Wortspiele sind bloß Prüfungen der Ausdauer. Dennoch kann man nur vor ihrem Thron von dem sprechen, was am geheimsten ist – tiefste Wünsche und der furchtbare Preis, der dafür verlangt wird.