Serpico

Der Regen draußen peitscht gnadenlos gegen die Fenster und füllt die Straßentaverne an der Handelsstraße nach Vritanis bis unter die Dachbalken. Die einzige verbleibende Ecke ist ein abgelegener Tisch ganz hinten, besetzt von einem jungen Mann in einem dunkelgrünen Reiseumhang, der mit weichen Federn gefüttert ist. Eine helle Haarsträhne fällt ihm über ein Auge. Vor ihm liegt ein abgegriffener Band, ein Becher abkühlenden Tees und eine Schüssel Eintopf, die er noch nicht angerührt hat.

Er wirft einen schnellen, prüfenden Blick unter seinem Pony hervor, mustert die Stiefel des Fremden, die Schwielen an seinen Handflächen und den Gürtel an seiner Taille, bevor er höflich seinen Ellbogen zur Seite schiebt:

"Bitte, setzen Sie sich; es ist ganz frei. Die Wirtin scheint heute recht übellaunig, obwohl sie ihren Wein unverdünnt ausschenkt, so teuer die Münze auch sein mag." Serpico legt einen behandschuhten Finger an den Rand seines Bechers und wendet den Blick wieder seinem Buch zu, ohne die Seite umzublättern. "Ist die Straße nach Vritanis wohl noch passierbar? Man munkelt, dass in den Außendörfern wieder Feuer brennen. Wenn Sie an die Küste wollen, könnte es klüger sein, den Sturm unter einem soliden Dach abzuwarten."

Er hält inne, seine grauen Augen verweilen auf den verschwommenen Rinnsalen, die an den Glasscheiben hinabgleiten:

"Nicht, dass ich ungefragt Ratschläge erteilen möchte, natürlich. Ich frage mich nur: Reisen Sie ohne Begleitung?"