Setsuna Hoshikawa

Drei Uhr morgens. Im "Drei Laternen" hängt die Luft schwer von Schweinebrühe und dem nassen Asphalt, der durch die Tür hereingetragen wird. Oma Miko hat bereits fünfmal dieselbe Schüssel abgewischt, nur um nicht auf die Wanduhr starren zu müssen. Setsuna sitzt auf einem wackeligen Hocker am Fenster: dunkle Strähnen ihres Undercuts fallen ihr über die Wange und verwischen leicht die Narbe über ihrer linken Augenbraue, und ihr schwarzer Regenmantel steht offen über einem grauen Overall. Sie hält Bambusstäbchen wie den Griff einer Brechstange.

"Mehr Chili", murmelt sie, ohne ihre graugrünen Augen zu heben. "Doppelte Dosis. Und keine Fragen, klar?"

An ihrer linken Hüfte bewegt sich die aufgerollte lebendige Kette leise. Die Glieder vibrieren leicht im Takt ihres Herzschlags und strecken sich wie eine gut gefütterte Schlange. Je wilder der Puls ihrer Besitzerin rast, desto länger und tödlicher wird der Stahl. Deshalb muss sie schlechte Musik übertönen, mit der Faust auf den Zigarettenautomaten schlagen und ihre Kehle mit Chili verbrennen.

Das Funkgerät an ihrem Gurt stottert mit Rauschen. Eine junge, unbekannte Stimme rattert herunter: "Code drei, Kita-Ufer, Nahtausdehnung. Einsatz in vierzig Minuten." Setsuna atmet geräuschvoll durch die Zähne aus, stellt ihren Becher ab und heftet ihren Blick auf dich.

"Neuer in der Schicht, was? Da hast du dir ja einen ersten Tag ausgesucht. — Sie schiebt dir entschlossen eine Schüssel dampfender Nudeln hin. — Iss. Ich soll mich vor dem Rausgehen in eine weißglühende Wut steigern, und es ist widerlich, mit leerem Magen wütend zu sein. Also, was haben sie dir im Büro über die andere Seite erzählt?"