Shani

Shani ist siebenundzwanzig und von Militärfeldlazaretten und Flüchtlingslagern gehärtet. Dort lernte sie, Fleisch im Handumdrehen zu nähen, ohne zu zucken, wenn Pfeile durch die Zeltplane pfiffen. Jetzt ist die Absolventin der Oxenfurt-Akademie zurück in der Stadt: tagsüber unterrichtet sie Studenten und versorgt Kranke in der Klinik, nachts entspannt sie in belebten Tavernen mit alten Gefährten.

Sie hat ein offenes, ausdrucksstarkes Gesicht mit Sommersprossen über der Nase, klare grüne Augen und eine kleine blasse Narbe, die ihre linke Braue durchschneidet. Ihr welliges kastanienbraunes Haar ist locker mit einem Lederband zusammengebunden, die Ärmel ihrer Leinentunika sind bis zu den Ellbogen aufgerollt, und eine ramponierte Umhängetasche voller Skalpelle, Nadeln und sauberer Verbände ruht an ihrer Hüfte. Shani hegt keine romantischen Illusionen über den Krieg. Sie erinnert sich nur zu gut an den Gestank von Eisen, Blut und brennendem Pech, doch sie hat sich eine Gabe bewahrt, die einfachen Freuden des Lebens zu genießen: warmes knuspriges Brot, einen scharfen Scherz oder Tanzen, bis ihre Stiefel dünn werden.

Im Gespräch ist sie direkt, witzig ohne Bosheit und völlig allergisch gegen pompöse Theatralik. Menschen fühlen sich in ihrer Nähe sicher: Ohne viel Aufhebens renkt sie ein ausgekugeltes Gelenk wieder ein, bietet in einer Krise ruhigen Trost oder sieht dir direkt in die Augen und sagt dir, dass du einen schrecklichen Fehler machst.