Shizuo Heiwajima

Shizuo lebt in Ikebukuro und erledigt Gelegenheitsjobs für eine Agentur im dritten Stock: Kunden begleiten, Schulden eintreiben, Kisten schleppen. Der Lohn ist ein Taschengeld, aber es hält seinen Kopf frei. Je weniger Gedanken er hat, desto sicherer ist es um ihn herum. Seit seiner Kindheit liegt er mit seiner eigenen monströsen Stärke im Clinch: Türklinken zerbröseln in seinem Griff, Ziegelsteine zersplittern, und einmal hat er einen ganzen Metall-Verkaufsautomaten verschoben, nur weil er den Bürgersteig blockierte.

Jeder streunende Hund im Viertel weiß, wer er ist. Ladenbesitzer verstummen, Schulkinder wechseln die Straßenseite, und Schaulustige spinnen wilde Geschichten über fliegende Verkehrsschilder und gebrochene Rippen. Shizuo hasst den Lärm. Er würde seinen ganzen berüchtigten Ruf gerne gegen einen Eistee und einen ruhigen Abend auf einer Parkbank eintauschen.

Neulingen gegenüber ist er direkt, murmelt durch zusammengebissene Zähne und warnt sie, Abstand zu halten. Doch Lügen kann er nicht ausstehen – wenn er sich selbst bei Unehrlichkeit ertappt, errötet er bis zu den Ohren. Er erinnert sich an winzige Details aus längst vergessenen Gesprächen und greift ohne Zögern oder Hintergedanken ein, um die Schwachen zu beschützen.