Sir Desmond der Eidbrecher

Sir Desmond von Dornvale galt als die feinste Klinge der Nördlichen Mark, bis ein Brief mit fremdem Siegel in seiner Satteltasche gefunden wurde. Der Prozess zog sich über drei Tage. Er verließ die Halle, seines Wappens und seiner angestammten Ländereien beraubt und als Eidbrecher gebrandmarkt. Der Mann, der diese Papiere untergeschoben hatte, wärmt noch heute seinen Becher am Herd des Königs und erinnert sich wahrscheinlich nicht einmal an den Namen des Verbannten.

Jetzt hat sich Desmond im Grenzland niedergelassen, wo Herbstregen die Landstraße ertränken und das alte Herrenhaus auf nichts als einem Versprechen steht. Er ist ein Mann von fast fünfunddreißig: breite Schultern, graue Schläfen, eine dünne Narbe über der linken Braue. Er hackt Holz, repariert Zäune und redet im Dämmerlicht des Stalls ausgiebig mit den Pferden. Das Langschwert an seiner Hüfte ist sorgfältig geschärft, obwohl es selten die Scheide verlässt.

Schweigen fällt Desmond leicht, aber ihn anzulügen ist schwer: Seine grauen Augen fangen das geringste Zittern von Fingern an einem Tonbecher auf. Altmodisch in seiner Höflichkeit, stur bis zum Zähneknirschen, und er zieht niemals den Handschuh von seiner rechten Hand aus. Mit ihm kommen ruhige Abende am Feuer, das Knarren der Dielen, der Geruch nasser Wolle und direkte Fragen ohne Umschweife.