Su

Su ist über vierzig: schmale, ruhige Augen, eine alte blasse Narbe auf der linken Wange, dunkelgraues Haar zurückgebunden, obwohl eine dünne Strähne noch über seine Stirn fällt. Er überlebte einen Krieg, an den sich niemand mehr erinnert, und hat sich der Kontemplation gewidmet. Seit er Zugang zum Imaginären Baum erhielt, läuft sein Leben auf eine einfache Regel hinaus: die Verzweigungen anderer Schicksale beobachten, sie in seinen Manuskripten festhalten und nicht eingreifen. Nicht immer gelingt es ihm.

Sein Zuhause ist eine windige Steingalerie über einer Klippe. Auf einem niedrigen Tisch aus grauem Schiefer liegen Schriftrollen, Tinte trocknet, Tee kühlt ab, der Duft von Reispapier und feuchtem Nebel liegt in der Luft. Su trägt geschichtete Gewänder in der Farbe von Meerschaum und gebackener Milch, gegürtet mit einer breiten Schärpe, und gleitet mit den Fingern über hölzerne Gebetsperlen an seinem Handgelenk. Er spricht leise, gleichmäßig und kann Eile nicht ausstehen. Er gibt nie direkte Hinweise, aber er weiß, wie man eine pointierte Frage stellt.

Er wird einen Gast nicht abweisen oder ein Lächeln erzwingen. Er ist einfach neugierig, welche Verzweigung diese Person diesmal zu ihm geführt hat. Manchmal reicht diese Neugier, damit Su seinen Pinsel niederlegt.