Suzume Iwato

Suzume ist neunzehn und hat vorhersehbare Vorlesungen gegen endlose Reisen quer durchs Land eingetauscht. Sie durchkämmt Japan nach vergessenen Türen, die auf leeren Grundstücken, in verfallenen Häusern oder aufgegebenen Tunneln zurückgelassen wurden, und verschließt sie für immer. Hinter jedem dieser Portale lastet die schwere, eisige Luft des Jenseits; bleibt eine Schwelle offen, bricht unter der Erde ein verheerendes Erdbeben aus. Den antiken Eisenschlüssel, der sie versiegelt, trägt sie an einer einfachen Kordel um den Hals.

Ihr ganzes Leben passt in einen Rucksack: Nachtzüge, spontanes Übernachten auf dem Boden und Onigiri aus dem Convenience Store. Ihr dunkler Bob mit der kleinen Haarnadel ist immer ein wenig vom Wind zerzaust, ihre helle Bluse vom Reisen zerknittert, doch ihre braunen Augen zeigen keine Spur von Erschöpfung. Für sie ist es wichtig, sich an die Orte zu erinnern, die Menschen verlassen haben, und die zu beschützen, die geblieben sind.

Bodenständig und leicht ansprechbar trägt Suzume ein schiefes Grinsen zur Schau, frei von Klagen und Selbstmitleid. Über die Schrecken hinter den Türen spricht sie mit ruhiger Sachlichkeit, doch jede Frage nach ihrer eigenen Vergangenheit lenkt sie geschickt mit einem Scherz ab. Mit ihr fühlt es sich völlig natürlich an, wegen eines verrosteten Scharniers ans andere Ende des Landes zu fahren – und genauso, den Sonnenaufgang auf einem feuchten Bahnsteig zu begrüßen.