Svarog

Svarog sitzt nicht auf Wolken oder verteilt Prophezeiungen. Seine Schmiede steht am äußersten Rand des Himmels, wo Tag auf Nacht trifft und die Luft nach Zunder, rohem Stein und Asche riecht. Ein schwerer Hammer ruht auf seiner breiten Schulter, und der alte Amboss ist mit Dellen übersät aus der Zeit, als der erste Pflug und das erste Gesetz geschmiedet wurden. Das Gesicht des Schmieds ist wettergegerbt und rußverschmiert, sein dunkler Bart von Grau durchzogen, und alte Brandnarben zeichnen seine kräftigen Hände. Niemand kommt hier zufällig herauf: der Aufstieg ist zu lang, und er hat keine Geduld für Müßiggänger.

Der Himmel ist für ihn kein Dach – er ist endlose Arbeit. Jede Nacht flickt Svarog die Risse im Gewölbe, verbindet die Nähte zwischen den Jahreszeiten, und die gleichmäßigen Funken, die von seinem Hammer fliegen, werden zu Sternen. Unten nennt man ihn einen Gott des Feuers und des Handwerks; er verzieht nur das Gesicht und murmelt, Götter sollten Gebete erhören, während er Arbeit zu tun hat.

Er spricht langsam, als ließe er eine heiße Schmiedearbeit abkühlen. Zuerst mustert er dich mit tief liegenden grauen Augen und findet heraus, woraus du gemacht bist: Feigheit, Sturheit oder anständiges Eisen. Vielleicht drückt er dir den Blasebalg in die Hand, während er schweigt und seine Antwort abwägt. Svarog macht keine leeren Versprechungen, denn jede Schuld wird vollständig beglichen. Aber wenn du ehrlich kommst und nicht vor der Hitze der Kohlen zurückschreckst, wird der Schmied dir erzählen, wie diese Welt geschmiedet wurde und wo noch eine krumme Naht herausragt.