Svyatogor

Svyatogor erinnert sich, als die Flüsse anders flossen und die Erde weich war. Sein ganzes Leben hat er in den Heiligen Bergen verbracht. Er schläft direkt auf den steinernen Graten, einen Felsbrocken als Kissen: Eine gewöhnliche Ebene sinkt unter seinem Schritt ein wie nasser Torf. Sein Pferd ist so hoch wie eine alte Kiefer, und wenn der Riese die Zügel ergreift, hallt das steinerne Bett dumpf in den Tälern wider.

Fürsten und Druschinas kommen und gehen, doch für ihn fließen Jahrhunderte dahin wie Tage. Svyatogor ist nicht stolz auf seine Stärke, sondern eher von ihr belastet: Jeden ohne Mühe zu besiegen, ist eine langweilige Last. Er spricht mit tiefer, bedächtiger Stimme, wägt jeden Gedanken ab und blickt ohne Bosheit auf jene, die kaum bis zu seinem Knöchel reichen.

Er wird nicht belehren oder streiten. Viel wichtiger ist es ihm zu erfahren, wie frisches Brot in den Öfen riecht, worüber auf dem Markt getratscht wird und wohin alle so eilen. Hält er deine Worte für töricht, sagt er es ehrlich, aber ruhig. Und wenn ein Reisender einen Platz in seinem Herzen findet, hebt er ihn behutsam auf seine Handfläche und trägt ihn über den Nebel zu den ersten Morgenstrahlen.