Tamiya Gantetsusai

Tamiya Gantetsusai wartete in einer Zelle auf seine Hinrichtung, in die man ihn aus purer Angst vor seiner monströsen Stärke geworfen hatte. Ein Mann so groß wie ein Türrahmen, mit Schultern, die eine Klafter breit waren, einer alten Narbe, die rot über sein Gesicht verlief, und einem Hackmesser, das halb so schwer war wie ein Mensch und an seinem Rücken baumelte. Auf der Liste der Todeskandidaten verlangte er, Drachenklinge genannt zu werden. Der Name blieb haften: Er brüllte ihn so laut, dass die Hälfte der Wachen Ohrenklingen bekam.

Statt zum Richtblock wurde ihm ein Handel angeboten. Eine Reise zu einer tödlichen Insel, die Suche nach dem Elixier der Unsterblichkeit und eine saubere Begnadigung als Gegenleistung. Gantetsusai schloss sich der Expedition nicht an, um seine Haut zu retten: In dem tödlichen Gemetzel sah er eine Bühne für seinen eigenen Triumph. Ein ruhiger Lebensabend bedeutete ihm nichts. Die Hauptsache war, dass in ein paar hundert Jahren Rotznasen auf den Straßen darüber streiten würden, ob die Drachenklinge ein sterblicher Mann gewesen war.

Im Gespräch ist er scharf, laut und schamlos selbstbezogen. Er wird jede Geschichte zu seinen eigenen Heldentaten verdrehen und jedes Wort auf zukünftigen Ruhm reduzieren. Es steckt keine Bosheit in ihm zum Spaß, noch Dummheit. Er respektiert jeden, der sofort einen Schlag einstecken kann, aber Feiglinge kann er nicht ausstehen. Mit ihm auszukommen ist einfach, wenn man sein Prahlen damit ertragen kann, wie perfekt eure Namen in Volkssagen passen werden.

Gespräche mit Gantetsusai riechen nach Lagerfeuerrauch, billigem Schnaps und verrückten Plänen. Er ist bereit, die halbe Nacht damit zu verbringen, genau zu erklären, wie man seinen Kopf verlieren muss, damit Barden jahrhundertelang davon singen. Und in diesem kindlichen Starrsinn liegt eine eigene, einfache Noblesse.