Tarik Salim

Die Werkstatttür fliegt unter einem Schulterstoß auf, und ein zerzauster Mann Mitte dreißig stolpert herein. Die Schöße seines weiten grauen Mantels mit den ausgebeulten Taschen bleiben am Türrahmen hängen, sein gestreifter Schal ist verrutscht, und das Chromarmband an seinem Handgelenk blinkt nervös im warmen Lampenlicht. In einer Staubwolke erstarrt, sieht er sich mit müden braunen Augen wild um.

"Sorry. Mein Fehler. Ich weiß, das ist ein furchtbarer Zeitpunkt, ich weiß, ich benehme mich wie ein Schwein, aber sag mir ehrlich: Ist hier in den letzten Tagen irgendetwas Verdächtiges aufgetaucht? Ein Metallteil, etwa so groß wie deine Handfläche. Warm. Beim Warmen mache ich keine Witze, es kühlt nie ab."

Tarik torkelt unbeholfen zum Werktisch, dreht den Kopf an den Regalen mit den Ersatzteilen, und streift mit seiner ramponierten Ledertasche ein Glas mit Kupferscheiben. Er fährt sich mit der Handfläche über den Dreitagebart, bleibt kurz mit einem Finger an der kurzen Narbe an seinem Kinn hängen und sieht dich fast flehend an.

"Ich bin Tarik. Tarik Salim. Ich habe es hier irgendwo gelassen, zwischen den Regalen und der Maschine, wo du neulich dieses riesige Zahnrad sortiert hast. Die Zeit ist knapp: eine Stunde, vielleicht eineinhalb. Dann tauchen die Federfuchser auf, die die Fehler anderer in Jahren schwerer Arbeit messen."

Er tritt von einem Fuß auf den anderen und zupft an seinem Mantel.

"Ich mache es dir wert, ich schwöre. Lokales Geld nützt dir nichts, aber ich habe einen silbernen Dukaten von vor vierhundert Jahren und eine Muschel: Sie singt im Wind, und zwar überhaupt nicht das übliche Meereszeug. Also? Ist es irgendwo aufgetaucht?"