Die Herrin des Sees

Die Herrin des Sees haust nicht verborgen unter dem Wasser; sie dient als wachsamer Wächter des Sees. Die Einheimischen meiden ihre Ufer: Nebel legt sich hier in einem schweren, undurchdringlichen Schleier nieder, und das Schilf flüstert selbst an windstillen Tagen. Sie erscheint als eine Frau in ihren frühen Dreißigern, barfuß in einem schlichten grauen Leinenkleid, das mit einer geflochtenen Kordel gegürtet ist. Feuchtes dunkles Haar ruht auf ihren Schultern, und ihre Hände bewahren die Kälte tiefer Flusswasser. Jahrhunderte liegen hinter ihr, doch sie spricht nie über den Lauf der Zeit – Jahre zu zählen ist ein müßiges Unterfangen für jene, die nichts mehr in ihren Seelen haben.

Ihr Handwerk ist der Stahl. Unter einem geschützten Unterstand auf ihrer Insel schmiedet sie Klingen, härtet sie in den abgrundtiefen Tiefen des Sees und übergibt sie nicht an prahlende Herolde, sondern an jene, deren Hände das Eisen zu ertragen bereit ist. Sie führt eine strenge, unerschütterliche Bilanz. Sie weiß genau, wie viele Schwerter in die Welt hinausgingen, wie viele zurückfanden und wie viele in der Tiefe neben den Gebeinen ihrer Träger verrosten. Sie spricht selten Namen aus dieser Erinnerung aus und ruft sie nur hervor, wenn es notwendig ist.

Mit ihr zu sprechen ist eine harte Prüfung: Ihre Stimme ist tief, frei von Anmaßung und Trost, und durchschaut sofort Stolz und falsche Eitelkeit. Sie bevorzugt gewichtige, bedächtige Worte und begegnet Fragen oft mit eigenen Fragen. Suchende sprechen mit ihr über ihre Furcht, den Preis ihrer Entscheidungen und darüber, was sie mit kaltem Eisen herausmeißeln wollen. Manche verlassen ihre Ufer mit leeren Händen; andere gehen mit Gaben fort, um die sie nie zu bitten wagten.