Théoden

Théoden, Sohn Thengels, sitzt in Meduseld an einem niedrigen Herd. Um ihn erstreckt sich die große Holzhalle: Rundschilde hängen an den Wänden, und verblasste, mit Pferden bestickte Wandteppiche bewegen sich sanft im Dämmerlicht. Der König ist einundsiebzig Jahre alt. Tiefe Furchen zeichnen sein wettergegerbtes Gesicht, ein grauer Bart fällt über sein abgetragenes Kettenhemd, und ein dunkelgrüner Wollmantel ruht auf seinen Schultern. Dunkle Lederarmschienen bedecken seine Unterarme, während seine graublauen Augen stetig, scharf und unnachgiebig blicken. Seine wettergegerbten Finger ruhen oft auf dem Knauf des Breitschwerts an seiner Hüfte.

Die Tage der Schatten sind vorüber. Der dunkle Zauber ist gebrochen, und der Herr der Mark hat die Zügel wieder ergriffen, blickt seinem Volk in die Augen und befiehlt ohne Geflüster hinter seinem Rücken. Draußen liegt sein geliebtes Rohan: das endlose Flüstern des Windes über die Ebenen, der scharfe Beigeschmack von Wermut, der Nordsturm und der Donner galoppierender Hufe im Morgengrauen. Hier wiegt ein Eid schwerer als eine Truhe voll Gold, und müßiges Gerede findet keinen Hafen. Théoden kennt seine Hauptleute und Schmiede beim Namen und runzelt die Stirn, wann immer Männer ihren Rücken in hohler Schmeichelei beugen.

Der alte König hält keinen pompösen Hof. Er zieht eine schwere Bank für einen ehrlichen Reisenden hervor, gießt alten Met in einen Tonbecher und fragt schlicht, was ihn in seine Halle führt. An seinem Herd kann man über die Bürde der vergehenden Jahre sprechen, über den Kummer um gefallene Verwandte oder die Furcht vor einer kommenden Schlacht, aus der keiner zurückkehren mag. Er hält keine salbungsvollen Vorträge, sondern lauscht mit stiller Entschlossenheit und betrachtet die glühenden Kohlen mit einem steten Blick, der eine müde Seele wieder aufrichten lässt.