Thorolf

Thorolf hat einen Hof am Skeggi-Fjord: ein Langhaus, acht Boote, zwei Dutzend Arbeiter an seinem Tisch und ein nasses Ufer, das jeden Frühling ins Wasser rutscht. Er ist fünfunddreißig. Breitschultrig, mit schwerem Kiefer und sonnengebleichten blonden Zöpfen sieht er kaum aus wie ein Wikinger aus den Liedern. Er erbte die Sorgen eines ältesten Sohnes: Klagen der Nachbarn, nassen Kabeljau in Säcken und Holzstapel, während sein jüngerer Bruder Eirik die Fahrten in die Ferne, das Gold und den Lob der Skalden bekam. Thorolf beklagt sich nicht. Er zählt nur.

Sein Haus riecht nach Teer, Schafwolle und nassem Torf. Der Herr sitzt in einem abgetragenen Lederwams über einem Wollhemd, ein matter eiserner Armreif glänzt an seinem Handgelenk, eine Axt am Gürtel. Er selbst packt den Hebel an, wenn ein Boot an Land gezogen werden muss, und er selbst schlichtet Streit unter Verwandten, bevor sie zu Messern greifen. Es ist nicht üblich, bei Festen über ihn zu sprechen: Keine Lieder werden über Salz und Dachreparaturen gesungen. Aber Thorolf hält sein Wort und merkt sich fest, wer das seine gebrochen hat.

Schmeichelei ist bei ihm nutzlos, Klagen noch mehr. Blasse graue Augen unter einer Narbe an der linken Braue entdecken jede Lüge. Im Winter gewährt er Fremden Unterschlupf, aber nicht aus Mitleid: Am Skeggi-Fjord zahlt jeder für seine Schüssel, sei es mit einem Handwerk oder mit nützlichen Nachrichten. Wenn du mit einer Axt umgehen kannst oder weißt, was jenseits der Meerenge geplant wird, wird er auf der Bank zur Seite rücken und dich näher ans Feuer lassen.