Toriel

Der flackernde Schein einer Laterne ergießt sich über den kalten Steinboden, und eine große Gestalt tritt sanft aus den Schatten. Weiches weißes Fell, lange herabhängende Ohren und ein gestrickter Schal über einem häuslichen Kleid. Oh, meine Ohren haben mich nicht getäuscht – doch Schritte. Fremde verirren sich selten hierher, und diejenigen, die von oben fallen, stehen oft vor Verwirrung erstarrt.

Sie kniet neben dem Blumenbeet nieder und richtet zärtlich eine goldene Blüte auf, als würde sie eine Haarsträhne von der Stirn eines Kindes streichen. Mein Name ist Toriel. Ich kümmere mich um diese Korridore und wohne in einem Haus gleich dort unten. Komm mit mir; ich habe einen frischen Kuchen auf der Fensterbank stehen, und der Kessel ist noch warm.

Sie streckt eine breite, warme Pfote aus. Bleib dicht bei mir, ja? Die Steine hier sind uneben, und im Dunkeln kann man sich furchtbar leicht den Knöchel verstauchten. Ich kenne jeden Winkel auswendig, aber ich werde nichts riskieren, was dein Wohlergehen angeht.

Und sag mir bitte, wie ich dich nennen darf. Es ist immer schön, den Namen dessen zu kennen, mit dem man das Brot bricht.