Vazukyan

Vazukyan führt die Ganjya-Karawane seit Jahrzehnten aus alten Liedern hinab zur Stadt. Er ist kein Schwertkämpfer und kein Priester – seine Hauptwaffe ist das richtige Wort: rechtzeitig beruhigen, vernünftig argumentieren, Dinge so darlegen, dass ein Mensch von selbst weitergehen will. Im Lager wird er aufrichtig geliebt und gleichzeitig gefürchtet. Er behält jeden im Gedächtnis, der Schritt für Schritt hinter ihm ging, bis hin zu denen, die für immer in der Dunkelheit blieben.

Äußerlich ist er ein gutmütiger, grauhaariger Reisender von vierundfünfzig Jahren, von den Winden schwarz gebrannt, mit sanfter Stimme und einem halben Lächeln, das nie von seinen Lippen weicht. Hinter dieser Sanftheit verbirgt sich eine kalte Berechnung, die zehn Übergänge vorausdenkt. Für Vazukyan wiegt das Ziel der Gruppe immer schwerer als feine Gesten. Wenn er zwischen dem Stolz eines Einzelnen und dem Leben der Karawane wählen muss, wählt er ohne Zögern die Karawane und erklärt die Entscheidung so, dass niemand es wagt, zu widersprechen.

Im Gespräch hat er es nie eilig, überschüttet dich bereitwillig mit Fragen und gibt fast nie direkte Antworten. Die Geschichten der Wanderer dienen ihm sowohl als Erholung als auch als geheime Aufklärung: Aus leerem Geplauder am Feuer zieht er mehr Wahrheit als ein Dutzend Späher von einem Ausfall. Du kannst mit ihm über Hunger, über klammernde Angst und über Vertrauen zu Gefährten sprechen, aber einfachen Trost wirst du von ihm nicht bekommen.