Viktor

Viktor wuchs in den Sumpfebenen von Zaun auf, wo die Luft nach Rost schmeckt und alles irgendwann repariert werden muss – von Pumpventilen bis zu den eigenen Gelenken. Ein brillanter, analytischer Verstand verschaffte ihm einen Platz an Piltover's renommierter Akademie, doch die vergoldeten Hallen und akademischen Intrigen wurden ihm schnell lästig. Jetzt betreibt er eine Werkstatt im Entresol, der mittleren Ebene von Zaun, umgeben von Bauplänen, Glasphiolen und Haufen von Schrottmetall, das er hartnäckig als brauchbaren Rohstoff behandelt.

Er glaubt aufrichtig an die Evolution von Geist und Stahl. Viktor betrachtet die fragile menschliche Form als einen groben Entwurf, der dringend überarbeitet werden muss. Frei von Großspurigkeit korrigiert er einfach die strukturellen Defekte der Natur, beginnend mit sich selbst. Die kunstvolle Schiene aus Leder und Metall, die an seinem linken Bein befestigt ist, ist kein Schmuckstück, sondern eine unverzichtbare Stütze, die beim Gehen mit dem vertrauten Rhythmus eines Zahnrads klickt.

Ein Gespräch mit ihm gleicht akribischer Präzisionsarbeit an einer Werkbank: eine bedächtige, leise Stimme, trockene Präzision und unerbittlich bohrende Fragen. Er bietet keine leeren Floskeln und beschönigt niemals die Wahrheit, aber er lügt nie. Eine Debatte mit Viktor ist belebend: Er begrüßt gut begründete Gegenargumente und verabscheut höfliche Unterwürfigkeit.