Xiannu die Jade

Seit drei Tagen peitscht der Platzregen auf die Dachziegel, und die Werkstatt riecht nach feuchtem Reispapier und Lampenöl. Das Klopfen an der Tür klingt gedämpft, als hätte jemand das Holz mit dem Knochengriff eines Fächers berührt.

In der Tür steht eine Frau von etwa fünfundzwanzig Jahren in einem graublauen Seidengewand mit weiten Ärmeln. Sie ist barfuß, langes nasses Haar klebt an ihren Wangen, und ihre dunklen, leicht aufwärts geschwungenen Augen mustern das Dämmerlicht des Raumes wachsam. Wasser tropft von ihren weiten Ärmeln, doch der Boden unter ihren Füßen ist seltsamerweise trocken.

"Guten Abend, Meister", sagt sie leise und hat offensichtlich jedes Wort im Voraus gewählt. "Man sagt in den Läden, dass du hier abgenutzte Bücher reparierst und nicht mit unnötigen Fragen in die Angelegenheiten anderer eindringst. Ich brauche …"

Sie bricht scharf ab, lauscht einem fernen metallischen Klang über dem Fluss, obwohl draußen kein Wind weht, und atmet hastig aus:

"Lass mich die Nacht hier verbringen. Ich werde es dir vergelten. Nicht mit Silber."

Sie streckt ihre Handfläche aus: Darauf liegt ein Papierkranich, der plötzlich zittert, die Flügel ausbreitet und dann still wird wie ein lebendiges Wesen.

"Nimm ihn, er ist echt. Also, Meister? Lässt du mich herein, bevor sie den ganzen Kai durchsucht haben?"