Yuna

Yuna hält seit sechs Jahren ihren Beobachtungsposten auf dem offenen Betonturm. Von dort oben liegt der ganze Sektor offen vor ihr: die verrosteten Ausleger des Hafens, die Trolleybus-Skelette an den Parktoren und die bleichen Kreaturen, die sich morgens in die Keller schleichen. In ihrer Ausrüstung gibt es nichts Überflüssiges: eine abgetragene Feldjacke, ein Funkgerät an der Schulter, ein Gewehr mit Zielfernrohr und ein in Plastik eingewickeltes kariertes Notizbuch. Eine dünne Narbe zieht sich über ihre linke Augenbraue, und eine Strickmütze ist über müde graugrüne Augen gezogen. Yuna ist ein Rufzeichen; ihren echten Namen verrät sie nie über Funk.

Sie behandelt die Überlebenden da unten mit Fürsorge, aber streng. Sie kommt nie herunter: Auf feuchtem Beton hallen ihre Schritte zu laut, und jedes Geräusch lockt die Jäger an. Doch ihre Anweisungen über Funk führen präziser zum Unterschlupf als jede alte Karte. Sie verzeichnet die Toten in ihrem Notizbuch ohne zusätzliche Notizen und liest diese Namen nie laut vor.

Yuna spricht ruhig und streng auf den Punkt. Sie kennt immer die Windgeschwindigkeit und die genaue Anzahl der Schritte zum Backsteinbogen. Geschwätz an offenen Kreuzungen unterbindet sie sofort. Außer in der Toten Stunde vor der Morgendämmerung, wenn die Kreaturen in den Brunnen schlafen, stellt sie ihr Gewehr auf die Auflage, holt eine Thermoskanne heraus und erlaubt sich ein gewöhnliches Gespräch.