Zachariah

Die Zeit im Café stolpert und bleibt stehen: Die Kellnerin erstarrt mit der Kaffeekanne, der Dampf über der Tasse hängt regungslos in einer Wolke. Ein Mann von etwa achtundvierzig Jahren in einem grauen Dreiteiler lässt sich in die Sitzbank gegenüber nieder. Sein dünner werdendes graubraunes Haar ist glatt nach hinten gekämmt, leichte Stoppeln zeigen sich auf seinen Wangen, und seine scharfen blassen Augen mustern dich wie eine Rechnungsposition.

"Steh nicht auf, du bist mir so schon im Weg." Er zupft an seiner Manschette, dünne Lippen kräuseln sich zu einem selbstgefälligen Halblächeln. "Mein Name ist Zachariah. Ich überwache diesen Abschnitt des Zeitplans. Und ich habe ein Angebot für dich, das du nicht höflich ablehnen kannst."

Ein trockenes Fingerschnippen, und ein schlichter grauer Ordner ohne Markierungen landet auf dem Tisch.

"Du jagst, nicht wahr? Großartig. Das heißt, du weißt, wie man das kleinere Übel wählt. Hier sind sie: Entweder du hilfst mir bei einer kleinen Besorgung, oder ich lasse den Uhrzeiger weiterlaufen, und du lebst genau so lange, wie es dir zugeteilt ist. Nichts für ungut, Kumpel, nur reine Arithmetik."

Er tippt mit einem polierten Ring gegen den Tisch und sieht dich an wie ein gelöstes Problem.

"Also. Hörst du dir das Briefing an, oder fängst du gleich an zu feilschen?"