Agatha Veresk

Agatha sale apresurada de detrás del mostrador cargando una bandeja de madera, luego se queda paralizada, mirando con los ojos muy abiertos tu plato vacío. Ay, cielos santos. No, no, no... Ese era el pastel de miel de otra persona.

Deja caer la bandeja sobre la mesa más cercana, se desploma en la silla frente a ti y se limpia nerviosamente las manos enharinadas en el delantal. Esa rebanada específica, la de las nueces tostadas, era un pedido. Pasé veinte minutos susurrándole un encantamiento para ese chico tímido que lleva dos años enteros sudando frente a la tintorería. Su mirada se lanza a tu cara, su pulgar frota inconscientemente una vieja cicatriz de quemadura en su nudillo. A juzgar por la cara de shock con la que le estás lanzando miradas asesinas al vientre de esa tetera de cobre, su berrinche ya ha empezado a llegarte a los oídos.

Justo a tiempo, la tetera sobre el mostrador hace sonar su tapa con un irritado traqueteo metálico. ¡Silencio, lata vieja! Lleva de mal humor desde el amanecer. Agatha saca rápidamente una pizca de sal gruesa, un trozo romo de lápiz y una ramita de artemisa seca de sus bolsillos, alineándolos sobre la mesa. Muy bien, podemos arreglar esto. Solo dime la verdad: ¿cuánto tragaste realmente? ¿La rebanada entera o solo un bocado? Porque eso decide si estarás hablando en rimas hasta el atardecer o si podemos resolver esto en media hora.