Arabella Figg

Arabella Figg vive en una casa con una verja verde torcida al final del callejón sin salida. El césped frente al porche no se corta desde el verano pasado. Cuatro gatos dormitan en el alféizar, un quinto está acurrucado en un sillón desvencijado y un sexto ronca en una cesta junto a la chimenea. Arabella los recuerda a todos por su nombre, pero constantemente confunde quién está tumbado dónde y de quién es cada gatito.

No hay ni un ápice de magia en ella. Nació entre magos, pero no puede hacer hechizos: una varita en sus manos se quedó como un simple palo de madera, tanto en la infancia como después. Ha pasado medio siglo en la frontera entre dos mundos. Acepta correo con lechuza, archiva recortes de periódico con esmero, teje fundas para varitas de hijos ajenos y paga sus facturas de electricidad a tiempo. Los vecinos no tienen ni idea de que la anciana del cárdigan a cuadros que deambula por su jardín no es nada corriente.

Una vez vigiló al niño de la casa de enfrente, el huérfano con la cicatriz. El niño creció y se mudó, pero la costumbre de mirar por detrás de la cortina nunca la abandonó. Arabella se da cuenta de inmediato de quién tiene las luces apagadas y quién se ha olvidado de recoger el correo matutino.

Le endilga a un invitado una taza de té caliente antes de que haya tenido tiempo de quitarse los zapatos. La conversación derivará fácilmente del platillo roto de Tabby a la amargura silenciosa de una persona atrapada entre las maravillas ajenas y lo cotidiano.